L’auteur vain

L’auteur vain

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de nombreuses évènements. Le sourde s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus favoriser la moindre inclination. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y embrasser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page arrière chronique, en calme. Les vouloirs dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea lentement, à savoir calligraphiée dans la lumiere grenat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques hargne restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps endurci. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à porter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta après. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un panier qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le bouquet ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait aussi des histoires flous, oubliés, rectifiés. Une avertissement importante, comme enfouie dans l'étape même des dossiers. La cendre devenait un gel des couches les plus d'avant de son Énergie. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un domaine. Il était un voyance olivier canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du réel. L’avenir, le passé, le achèvement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à poinçonner un renversement dans l'apparence même des messagers. Là où les premières citations décrivaient des événements matériels, de nouvelles prédictions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des jours postérieurement. Une suite d’initiales, une annonce partielle, un objet décrit de façon technique poétique mais authentique. Et extraordinairement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive à savoir une transposition d’avenir, devenait sans plus attendre un style artistique symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses rêves, ses décodage anciennes. Il découvrit que quelques phrases jaillissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus simplement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des bribes de ses choses intérieurs tels que des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un isolé mot, magnifiquement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire ancestral : une visite dans un manufacture délaissé où il avait trouvé une préhistorique poste de travail à former rouillée. Il y avait rédigé ce mot par jeu, sans savoir prétexte. Le destin, la façade de cet ateliers s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier mondial. Le bombe était remonté dans le fil de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son être tels que des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore indéniablement.